Je suis le genre de fils qui t’obéit même dans ton dos; je le dis comme ça puisque chaque nuit qui fait preuve d’hospitalité envers ton absence préméditée et féconde me rapproche de tes conseils dictés de loin. On habite sous le même toit, et pourtant, pour des raisons intimement professionnelles, il arrive qu’on ne se croise que rarement à la maison. À défaut de ne pas pouvoir te parler en face, je t'invite volontiers à prendre part au moment opportun à cette balade narrative si singulière maman.

Tu es, à mon sens, le genre de maman-papa. Celle qui s’engage toute seule, en dépit des difficultés, à frayer un chemin viable pour le bien-être de son fils. Malgré tout, il nous est difficile de se voir et passer du temps ensemble. En dépit des manques en termes d’affections maternelles, ma triste vie est ponctuée d’un bonheur estropié, en raison de ton sens inouï de responsabilité. Je me demande, parfois aussi, sous l’impulsion d’une inquiétude ponctuelle et démesurée, si, un jour je n’arriverais pas à oublier ton reflet; ton odeur;ton demi-sourire, se révélant quelques fois incompatible à ton visage vachement cicatrisé. Mais au moins, je sais de quoi en a l’air ton visage maman. Je sais aussi, avec le peu de mots voguant sur mes lèvres comment tirer des conclusions lucides et appropriées pour ton absence.

Par contre, en ce qui concerne le visage de mon père, je n’en ai pas la moindre idée! Ce qui est à la fois triste et étonnant c’est que toi-même tu es incapable de dire le nom ni décrire de façon convaincante, ce bourreau-père qui t’as violemment enceinté. Je regrette d’avoir été pour toi ce petit être de honte et de remords durant ces neufs périples mois. Je suis le fruit d’un acte sexuel anti-Amour, anti-Femme. Ce jour-là, tes désirs, ta satisfaction sexuelle, ton droit de disposer ton corps au partenaire souhaité n’étaient pas au rendez-vous. Ici, à ce qu’on dit, la nuit sert de fusils aux petites gens pour chasser nos marabouts aux corps invincibles, pour lesquelles les calendriers des années à venir restent bras ouverts. Chaque nuit constitue d’emblée une frontière invisible pour restreindre la liberté de circuler de chacune de nos femmes et filles.

Dans tes pensées instables, tu me voyais, comme étant la preuve vivante d'un pacte signé avec le diable. J’ai failli rester à jamais dans ton passé maman. Je ne serais pas aujourd’hui ton fils bien-aimé, ton mal-nécessaire.

Je n’ose même pas imaginer de quoi il a l’air, mon voyou-père, sinon je serais gravement honte de mon miroir-ami. Encore moins, Je n’ose même pas à prononcer son nom. A l’instar du poète James Noel j’ignore complètement le nom qui l’appelle. Si je me mettais à imaginer sa tronche, je ne resterais pas une personne normale. J’en ai bien conscience, du point de vue biologique qu' on hérite toujours certains des traits caractéristiques de son père. Mais moi, je refuse qu’on me parle de l’hérédité dans mon cas ! Je refuse d’avoir l’air d’un violeur, d’un lâche ! Je ne veux ressembler à ce type dangereux; prophète des malheurs, assermenté pour œuvrer à l’évaporation des valeurs liées à la dignité des femmes; l’envoyé spécial du diable, qui prend la forme d’un humain sans scrupule pour réduire à néant toutes les valeurs intrinsèques à l’espèce humaine. De toute façon maman, j’en ai assez de me parler d’un type qui n’existe pas pour nous. D’un type, s’il vit encore, on ignore complètement son identité.


Maman, je te prie de me pardonner! Je me bagarre souvent à l’école et dans le quartier. Etant donné que la plupart du temps tu n’es pas présente pour me tenir compagnie, je t’écris pour te raconter tout. Je sais que tu m'aimes, je sais aussi tu fais remuer l'impossible de sa tanière quotidiennement pour pouvoir prendre soin de moi, jusqu’à cet âge. Sur ce point, je n'ai pas vraiment de quoi à te reprocher. Mais , j'en veux plus maman !

Sois tu quittes le travail tu fais, sois je quitte l’école et le quartier pour disparaitre à jamais dans ta vie ! Je ne suis pas le genre de fils, insoucieux et exigeant, je ne veux surtout te faire .

J'en ai vraiment marre de vivre cette vie!

Le quartier c’est pour moi un enfer, je n'y puis vivre comme un enfant normal. Même une seconde je ne puis pas passer sans être ridiculisé, par quelqu’un. Tout le monde me traite, à longueur de journée, de fils-de-pute. Pas par ce que je fais une quelconque connerie, mais par ce que vraiment tu es une pute. Tu es une femme-Trottoir, celle à qui Port-au-Prince moucharde ses erreurs nocturnes. Tu es une prostituée !

Je ne puis passer une journée sans pouvoir être harcelé par un client-voisin qui raconte comment tu es bonne au lit, comment tu fais corps à ta chambre obscène. Je me souviens de ce mercredi soir, alors que je venais à peine de me coucher au lit, tel un chien qui reste blotti dans sa niche, un type d'une apparence sordide a frappé à la porte. Oui! Il a frappé à ta porte maman, et ceci, avec insolence . Il était complètement ivre. Je ne pouvais capter que quelques mots naufragés venant de sa bouche édentée et d'une odeur métiphique : "est-ce que ta maman le fait aussi à domicile , comme ça je m’éviterais de prendre le taxi pour aller dans son dans son univers de sexe payant?" M'a t-il demandé avec un rire sacarstique. Malgré tu fais tout pour payer les frais si exorbitants de mon école, je n’arrive jamais à avoir de bonnes notes , indirectement c’est à cause de toi maman ! Ton histoire,ta vie ton métier tout ça agitent incessamment mes pensées d'une ardeur exubérante. Je ne puis imaginer ce corps autrefois appelé chez-moi puisse devenir le temple du fardeau rénal de Port-au-Prince. Ce corps de mon corps, sa valeur est conditionnée par la bonne mine de l’horloge du soir.


Je déteste de ne pas pouvoir parler avec fierté ce que fait maman pour survivre. Malheureusement je n’ai pas la chance d’avoir une maman infirmière comme mon ami Jaques, je n’ai pas aussi ce luxe d’avoir une maman avocate comme ma très chère amie Déborah. Je serais sans conteste, un enfant normal, au regard pointilleux et hypocrite de cette société en chute libre, à la conscience pétrifiée, si seulement je pouvais avoir une maman Madan-sara comme celle de mon ami John.


Je n’ose pas te juger maman, mais je sais que ton métier n’est pas socialement valorisé, comme bien d’autres. Je ne sais même pas si c’est un métier! je sais seulement tu gagnes ta vie avec. À l’école on te considère comme une maman sans dignité, une maman délinquante, une maman sans respect pour la société et pour le nom de sa famille.

Si je me suis fait expulser de l’école hier, c’est par ce que mon camarade Alex, de 17 ans, raconte à tout le monde comment il t’a baisé pour de l’argent.

Je refuse cette vie maman !

Je refuse d’être appelé fils de pute !




Auteur: Jameson MARCELIN